Ассоциации 

Павел Urman писал : Интересно, можно ли считать незаконной предпринимательской деятельностью продажу свечек и религ. атрибутики в церквах?

Нет там предпринимательской деятельности. Там идет добровольный обмен пожертвований граждан на религиозную атрибутику

Рябина писала :

Павел Urman писал ... : Интересно, можно ли считать незаконной предпринимательской деятельностью продажу свечек и религ. атрибутики в церквах?

Нет там предпринимательской деятельности. Там идет добровольный обмен пожертвований граждан на религиозную атрибутику

Хотел бы я так "добровольно обменивать'' свой труд на жёлтые кружочки, чтобы минимизировать налоги, коих я насчитываю около 50% навскидку.

Знаете, в чём секрет успеха? Ничего не хотеть специально, но получить то, что тебе нужно.

Павел Urman писал : Знаете, в чём секрет успеха? Ничего не хотеть специально, но получить то, что тебе нужно.

Мечта Емели из известной сказки.
Иногда мы не можем знать, что нам на самом деле нужно.
а если речь идёт о получении люлей в подьезде от пьяненькой гопоты? Условия соблюдены: 1. специально не хотел 2. огрёб.(а может быть именно это тебе и было нужно?)

Саванарола писал :

Павел Urman писал ... : Знаете, в чём секрет успеха? Ничего не хотеть специально, но получить то, что тебе нужно.

Мечта Емели из известной сказки.
Иногда мы не можем знать, что нам на самом деле нужно.
а если речь идёт о получении люлей в подьезде от пьяненькой гопоты? Условия соблюдены: 1. специально не хотел 2. огрёб.(а может быть именно это тебе и было нужно?)

...смеюсь...
А между тем персонаж Емели не так уж одиозен и порицаем. Человек пошёл по воду и в результате жизнедеятельности получил ништяки. Это плохо?
ПС. Надо перечитать, забылись детали.)

Павел Urman писал : Знаете, в чём секрет успеха? Ничего не хотеть специально, но получить то, что тебе нужно.

Иногда не получить желаемого и есть везение
Поняла однажды

Рябина писала :
Иногда не получить желаемого и есть везение
Поняла однажды

Если "иногда, однажды", то это, скорее всего, частный случай.
Я же об общем, когда человек живёт легко, не заморачиваясь, и также легко и просто ему всё удаётся. Люди завидуют и удивляются:"Как просто ему всё даётся!"
Но это кажущаяся простота. Удачник-счастливчик своей жизнью, поступками, делами просто подготовил почву для дальнейшего движения.
А в отдельных случаях, ну конечно, бывает. Типа, чел спешил на самолёт, опоздал. Рейс был MH17 "Боинг777" из Куала-Лумпур... Конечно, повезло!

Карен Таривердиев, Воспоминания об отце.

Помню, в девять лет я спер в гастрономе коробку зефира в шоколаде за рубль двадцать пять. Просто из озорства. Только-только появились магазины самообслуживания, как же не рискнуть! Естественно, немедленно был пойман бдительными продавщицами, торжественно сдан в милицию. Мама прибежала в слезах, заплатила эти несчастные рубль двадцать пять, выслушала все нотации по поводу моего воспитания, дома водворила меня в пустую комнату под строгий арест - и набрала номер. Появляется отец. С ходу отправляет мать на кухню, чтобы не слышала, меня припирает к пианино - и берет за горло. Представляешь ладонь моего отца - большую, с длиннющими пальцами, очень сильную? (Ведь ко всему физически был страшно крепкий.) С каменным лицом наблюдает, как я багровею и хриплю. В самый последний момент отпускает. И - не повышая тона: "Знаешь, из-за чего застрелился N.? Ему было стыдно за сына. Так вот, запомни: я стреляться не стану. Мне проще тебя убить. Веришь?" Всё - от воровства я был отучен на корню.

Служить я попал, как и просился, в десант. Угодил в учебку. В процессе постижения сержантской науки вся молодая дурь уже окончательно выпарилась, мечта была одна - слинять куда-нибудь в полк, чтобы тихо дослужить. Но ротный заявил, что оставляет меня готовить молодых. Я закатил скандал, поимел вагон неприятностей, и тут на счастье приезжает "купец" - представитель части. В нашем случае - полковник К. из Рязанского училища ВДВ. А я уже слыхал от офицеров, что есть там один хитрый факультет, где готовят десантуру не десантуру, разведку не разведку, в общем - особые, сверхсекретные войска. И задаю соответствующий вопрос. Полковник встрепенулся: да, есть факультет спецназа, но берут не каждого. И бросает мне вопрос на идеальном английском - ибо в свое время, как я потом узнал, этот полковник пятнадцать лет "за бугром" был... ну-ка, выключи диктофон, скажу кем...

Как сейчас помню - вечер, прощальный ужин вот за этим столом. На мне новенькая форма. Училище закончено, уже ясно, куда я отправляюсь. Отец давно не бывал в нашей квартире, но сейчас не мог не приехать. Время собираться. Он: "Поехали, отвезу тебя во "Внуково". Садимся в его "Волгу". Пустынная ночная трасса. Отец крутит руль, молчит, но чувствуется - мучительно подбирает слова. Наконец: "Знаешь, Карен, я много где был... Они живут лучше нас. Мы не имеем права указывать им, как жить". - "Ты говоришь про Запад?" - "Да". - "Но я еду на Восток, там все совсем иначе". А далее толкаю ему речугу про то, что мы несем цивилизацию, что надо выручать союзников, в общем - всю чушь, в которую тогда искренне верил. И тут отец вздохнул: "Я был в Париже в день, когда мы ввели войска в Афганистан. Так и не сумел прорваться в посольство - была демонстрация протеста

Через пять месяцев меня подстрелил снайпер. Из кабульского госпиталя я написал два письма. Одно - матери: не волнуйся, все в полном порядке, замечательная страна, доброжелательный народ. Второе - отцу: папа, я ранен, боюсь потерять ногу, если можешь, сделай так, чтобы меня осмотрели неармейские врачи. Сейчас стыдно за свое паникерство, извиняет одно - это было мое первое ранение, еще не знал, что бывает и больнее, и тоскливее. Впрочем, отец все равно письмо получил, когда я уже лежал в Москве, в госпитале Бурденко (где врачи, кстати, получше любых гражданских).

Он приехал, узнав от матери, что я снова собираюсь в Афган. Был на взводе, говорил жестко: "Тебе мало? Недополучил? А главное - зачем? Снова будешь рассказывать про интернациональный долг?.."
С "интернациональным долгом" все уже было ясно. Но я сказал отцу другое: "Понимаешь, папа. Если я останусь здесь - мне на смену пришлют другого лейтенанта, только-только из училища. Может быть, не хуже меня. Но без моего опыта. Я, худо-бедно, за пять месяцев ни одного человека не потерял. Этот, пока опыт наберет, пару-тройку бойцов точно угробит".
Отец вздохнул: "Позиция, которую я готов понять".

Я сначала решил - подрыв, а это му...а-механик умудрился не проскочить арык. Застряли. Но место вроде спокойное. Ждем вызванной по рации подмоги. И тут я вижу - метрах в десяти гюрза, здоровенная такая, с руку толщиной... Выхватываю ПМ, бабахаю ей в голову. На хрена? Не спрашивай, до сих пор не объясню. Нервы? Инстинкт? И вообще, что бы она нам сделала - мы же на броне сидим, высоко! Но только гюрза, вместо того чтобы испугаться, мгновенно оборачивается и атакует нас. Это было как в замедленном кино - она почти летит по воздуху, стремительно извиваясь, я бью из пистолета, и каждый раз пуля взметает пыль в миллиметре от того места, где только что был изгиб ее тела. А, поверь, я стреляю очень хорошо! Гюрза подлетает к БТР, яростно впивается зубами в колесо, а потом как-то очень спокойно, с достоинством уползает.
Я иногда вижу эту сцену во сне. Знаешь почему? Потому что сам - такая же гюрза.

Отец, как известно, умер внезапно, во время кинофестиваля. Мне позвонили на работу. Первое ощущение - оглушенность. Тупо повторяю в трубку: да... надо ехать в Сочи... да... вывоз тела... Домой пошел. Новый звонок - не надо в Сочи, все уже сделано, аэропорт "Внуково", рейс такой-то. Мы с Рудиком Марсесяном помчались во "Внуково". Грузовой терминал. Деревянный ящик с шестизначным номером. Я еще подумал: "груз 200".

Именно в тот момент я понял, насколько мы с отцом на самом деле были близки и как мне отныне будет его не хватать. Странно. Жили по сути всегда порознь, шли каждый своей колеей, и мне порой хотелось доказать, что я не хуже, может, даже круче, а оказалось: никто из нас не хуже, никто из нас не круче, просто мы - одно целое.

[внешняя ссылка]

Такой стих...

Юзек и Магда
Елена Касьян

Юзек просыпается среди ночи, хватает её за руку, тяжело дышит:
«Мне привиделось страшное, я так за тебя испугался…»
Магда спит, как младенец, улыбается во сне, не слышит.
Он целует её в плечо, идёт на кухню, щёлкает зажигалкой.

Потом возвращается, смотрит, а постель совершенно пустая,
- Что за чёрт? – думает Юзек. – Куда она могла деться?..
«Магда умерла, Магды давно уже нет», – вдруг вспоминает,
И так и стоит в дверях, поражённый, с бьющимся сердцем…

Магде жарко, и что-то давит на грудь, она садится в постели.
- Юзек, я открою окно, ладно? - шепчет ему на ушко,
Гладит по голове, касается пальцами нежно, еле-еле,
Идёт на кухню, пьёт воду, возвращается с кружкой.

- Хочешь пить? – а никого уже нет, никто уже не отвечает.
«Он же умер давно!» - Магда на пол садится и воет белугой.
Пятый год их оградки шиповник и плющ увивает.
А они до сих пор всё снятся и снятся друг другу.

Сильно? Пробивает?
Вот и меня пробило сёдня...

Иногда думаю, что попытки современных литераторов быть писателями продиктована их незнанием настоящих авторов, чьи книги пережили авторов.
И тут возникает вопрос - всё гениальное уже написано или нас ещё будут радовать новые Пушкины, Бродские, Булгаковы и Пастернаки?

Павел Urman писал ? ? ? :

возникает ответ, тут, - зачем мне вечная игла для примуса? я не собираюсь жить вечно

Амонлюза писал :

Павел Urman писал:

возникает ответ, тут, - зачем мне вечная игла для примуса? я не собираюсь жить вечно

Вывод. Вы эгоист или у вас нет детей.
Поменял и на или.

возникает вопрос - я ради детей задушу всех или напечатаю пост про Таривердиева

Э!