Любимая поэзия 

Эрени Корали (Льдинка) - (Лидия Белявская, г.Минск) - Темная сторона.

Если кровь на руках да железо на камнях
Если дом твой родной развалился за спиной,
Если умер закат, если знал, что виноват,
Если знал что уйдёшь и назад не повернёшь.

Значит путь тебе к нам.
Дьяволицам и чертям,
Это твой личный Ад
И не жди пути назад

Пусть несёт тебя конь
Через смерть, через огонь
И пусть рвёт твои сны
Ветер тёмной стороны

Да! Тёмная сторона! Огненная стена,
Что пробьёшь только сердцем,
Да! Тёмная сторона! Знания и вина,
Не забыть и не деться Никуда!

Не понять, не простить, ни хотя бы позабыть.
Как обидой дыша умерла твоя душа
Ты конечно устал, но ты знаешь кем ты стал,
И за что до седин ты останешься один

Только всё же держись, что ж, такая эта жизнь.
За своё естество ты отплатишь всё равно.
Если всё чем ты жил стало злом чужих могил,
Ты вернёшься домой только тёмной стороной

Да! Тёмная сторона! Огненная стена,
Что пробьёшь только сердцем,
Да! Тёмная сторона! Знания и вина,
Не забыть и не деться Никуда!

Никто не хочет стать бедой,
Но если всем всегда чужой,
То всему Миру мстишь за боль свою,
А что же делать...

Да! Тёмная сторона! Это твоя цена
За жестокость и жалость.
Тьма! Не погаси огня! Не потерять себя
Это всё, что осталось у тебя!

Эрени Корали (Льдинка) - Сказка со счастливым концом

Эта подлая жизнь не раз и не два
Окунала меня в кровищу лицом.
Потому я давно уже не верю в слова,
И особенно - в сказки со счастливым концом.

Надо ладить с людьми! Проживешь до ста лет,
Не погибнув за некий свет впереди.
Четвертьстолько протянет сказавший "нет":
Уж его-то судьба навряд-ли станет щадить!

Если выжил герой всему вопреки
И с победой вернулся в родительский дом
Это - просто чтоб мы не сдохли с тоски,
Это - светлая сказка со счастливым концом.

От тебя отступил победивший враг
Или честно сражается грудь на грудь -
Да не смешите меня! Не бывает так,
Чтобы враг отказался ножик в спину воткнуть.

Если новый рассвет встает из-за крыш
И любовь обручальным сплелась кольцом,
Это - просто чтоб ты не плакал, малыш,
Это - светлая сказка со счастливым концом.

Если в гибельный миг прокричал "Держись!"
И собой заслонил подоспевший друг -
Это тоже все бред, ибо учит жизнь:
Не примчатся друзья - им, как всегда, недосуг.

Отчего ж этот бред не дает прожить,
От несчастий чужих отводя лицо?..
Да затем, чтоб другому помочь сложить
Рукотворную сказку со счастливым концом.

МАРК ШАГАЛ

Он стар и похож на свое одиночество.
Ему рассуждать о погоде не хочется.
Он сразу с вопроса:
«— А Вы не из Витебска?..»—
Пиджак старомодный на лацканах вытерся...
«—Нет, я не из Витебска...»—
Долгая пауза.
А после — слова
монотонно и пасмурно:
«— Тружусь и хвораю...
В Венеции выставка...
Так Вы не из Витебска?..»
«— Нет, не из Витебска...»

Он в сторону смотрит.
Не слышит, не слышит.
Какой-то нездешней далекостью дышит,
пытаясь до детства дотронуться бережно...
И нету ни Канн,
ни Лазурного берега,
ни нынешней славы...
Светло и растерянно
он тянется к Витебску, словно растение...

Тот Витебск его —
пропыленный и жаркий —
приколот к земле каланчою пожарной.
Там свадьбы и смерти, моленья и ярмарки.
Там зреют особенно крупные яблоки,
и сонный извозчик по площади катит...
«— А Вы не из Витебска?..».
Он замолкает.

И вдруг произносит,
как самое-самое,
названия улиц:
Смоленская,
Замковая.
Как Волгою, хвастает Видьбой-рекою
и машет
по-детски прозрачной рукою...

«— Так Вы не из Витебска...»
Надо прощаться.
Прощаться.
Скорее домой возвращаться...
Деревья стоят вдоль дороги навытяжку.
Темнеет...
И жалко, что я не из Витебска.

Роберт Рождественский

череда через череду. это вечный сочельник.
рождество не наступит. санта залег в пещере.
я тебя не найду ни в одной из здешних харчевен,
ни один рой врачей не сможет меня спасти.
черепаха ушла под воду, слоны исчезли.
подо мною горячим плачем дрожат качели.
- чей ты, маленький? - я не маленький. я ничейный.
отчекрыжь меня. отпусти меня.
отпусти.
(с)

хоть это и отрывочек

Как много хороших стихов. Особенно 37 страница порадовала. А автору на 38 странице хочу заметить, что Шагал уже был. Здорово, что вам тоже нравится этот стих, но листайте, листайте тему, господа., тут уже такой сборник насобирали)))

Я вот нашла одно, надеюсь, его нет:)))) Захотелось поделиться вот такой красотой.


Исцеление

Время утрет мои сопли, затянет раны.
Некому больше — ни лекаря, ни любимой.
Жизнь обернется сказкой, простой и странной,
Полупрозрачной, как крылышки херувима.
Высохнут слезы и зрение возвратится.
Буду глядеть на мир как большая птица.
Та, что прощает прошлое песней нежной,
Не дожидаясь, чтоб крылья подсохли прежде.

Уильям Лайл Боулз
Перевод: Яков Фельдман

--------
(William Lisle Bowles, 1762-1850)

Поэт, драматург, критик, издатель. Окончил Оксфорд (1783) , принял сан (1788), в 1792 году получил степень магистра искусств, каноник, позже ректор собора в Солсбери (с 1828), автор 30 сонетов, которые высоко оценили Кольридж и Саути.

На стихах. ру нарыла такого автора....
читать не перечитать, мрачновато, правда, но мастерски.

Есть и повеселее. Представляю

БОРИС ПАНКИН

Чебурашка выйдет в чисто поле...

***

Чебурашка выйдет в чисто поле,
Меховые уши навострит,
Слушать станет: как там мумитроли
В мумидоле? Как там айболит?

Чем там дышит Йожыг из тумана?
Пьет ли можжевеловый чаёк?
В лапах цепких у него бердана.
Взгляд его внимателен и строг.

Для врагов преграда и препона.
Для друзей надежда и оплот.
Не прорвутся злые покемоны!
Гадкий телепузик не пройдет!

Он стоит на страже мирной жизни.
Дрозд щебечет, яблони в цвету...
Дышится легко в моей отчизне,
Ибо Чебурашка на посту!



Мое п.с. у Останкино бы его поставить)))))

Для прохожих ты просто прохожая,
Просто женщина средних лет,
На мелькнувший пейзаж похожая,
Без особых примет.
В платье массового производства (сшито как по тебе оно!),
С сумкой (сумка авоськой зовется,
Их во всех магазинах полно).
Поворот... тротуара обочина...
Центральная площадь... базара ряды...
Ты идешь, как всегда озабочена
Работой, мужем, детьми.
Кто-то (много не нужно умения)
Может локтем тебя толкнуть,
Кто-то может в своем самомнении
Сверху вниз на тебя взглянуть.
Или кто-то не слишком вежливый
Может словом обидеть, хамя,
Хоть плакаты повсюду вывешивай:
«Люди, это же мама моя!»
(с)

Где-то льётся вино, шум чужого стола
Не проникнет в уютную келью.
Чёрной кошкою ночь на тепло забрела
И свернулась клубком на постели.

Спит гостиница - темень незрячих окон.
Но не дремлет во мне алкоголик,
Бью в стекло я разбитым своим кулаком,
Абсолютно не чувствуя боли.

Бью замахом, коротким, как слово "прощай",
И ничем мою боль не измерить...
Никогда ничего мне ты не обещай -
Всё равно никому не поверю.

Только в смерть на войне, да в жар-птицы перо,
Только в дождь, что из туч льётся серый...
А из тех, кто со мной пьёт один кислород,
Верю лишь своему бультерьеру.
А.Розенбаум

О ТЕБЕ

О тебе, о тебе, о тебе,
Ничего, ничего обо мне!
В человеческой, темной судьбе
Ты - крылатый призыв к вышине.

Благородное сердце твое -
Словно герб отошедших времен.
Освящается им бытие
Всех земных, всех бескрылых племен.

Если звезды, ясны и горды,
Отвернутся от нашей земли,
У нее есть две лучших звезды:
Это - смелые очи твои.

И когда золотой серафим
Протрубит, что исполнился срок,
Мы поднимем тогда перед ним,
Как защиту, твой белый платок.

Звук замрет в задрожавшей трубе,
Серафим пропадет в вышине...
...О тебе, о тебе, о тебе,
Ничего, ничего обо мне!

Николай Гумилев

Сны
Юрий Кукин

Все чаще стали сниться поезда,
Ненужные, пустые города,
И рельсы, рельсы, рельсы в никуда,
И небо в звездах, и журчащая вода.
Рвет ветер волосы, летит назад тайга,
Друзей улыбки, злой оскал врага...
И будто где-то ждет тебя беда,
И реже - ты, такая, как тогда.
А иногда бывает наяву
Я как во сне, как в страшном сне живу.
Хожу - и все куда-то не туда,
И говорят не то, и нет ни "нет", ни "да".
То взглядом детским, то седою бородой,
То фразой горькой, то чужой бедой,
То наяву, то в беспокойном сне -
Вдруг вижу, сколько боли спрятано во мне.
Боль за ребенка, боль за старика,
За тающие в небе облака,
За ночи боль и за пустые дни,
И что ни изменить, ни извинить.
За то, что все во мне наоборот -
Я не ищу, а мне везет, везет.
И голос говорит: "Не верь, не верь!
Пойми, ты ищешь роковую дверь".
И силой этих непонятных слов
Я в эти ночи сплю без всяких снов.

***
Сола Монова
и вот, ты уже не помнишь, кем в детстве хотела стать,
какие мечты «на вырост» свалила на антресоли...
но ясно, что это возраст не дьявола, а Христа,
а значит противный голос в наушниках - просто совесть.

и вот, ты уже не знаешь, «что лучше тебе дарить»,
каким непростым весельем наполнить все эти сутки,
а кто бы принес в конверте хорошенький алгоритм
счастливой свободной жизни без всяческих предрассудков.

и вот, ты уже не хочешь ни брендов, ни куража,
ни брони больших отелей, ни модных крутых девайсов,
а хочешь проснуться утром и просто вот так лежать
в чем мать родила и думать: «а может не одеваться...»

и вот, ты уже не любишь практически ничего,
ты просто не привыкаешь ни к людям, ни к дням недели.
и жизнь твоя незаметно становится кочевой...
и вот уже: «пристегнитесь», и вот уже: «полетели...»


****

Я купила хризантем,
Скромно, для себя самой.
Не искала общих тем
С тем, кто вёз меня домой.

Тучи ссорились вдали,
Очерняя небосклон,
Две снежинки сорвались
И ударились в стекло.

Я пыталась угадать,
Что творится на земле:
То ли город зарыдал,
То ли город заболел...

И подумала:"Ты ждешь,
Наблюдая стрелок бег,

А во мне последний дождь
Переходит в первый снег".


[внешняя ссылка]

Тумас Транстремер "Прелюдия".

Пробужденье - прыжок с парашютом из сна.
Свободный от душного вихря,
падает странник в зеленую зону утра.
Вновь видятся вещи. И видится птица,
она ощущает все то, что колышет ее, под землей.
А наверху в буйном цветеньи -
зелень тянется ввысь от биения сердца корней.
Я здесь лишь странник, упавший в слепящее лето
с зелено-влажной сменой эпох.
Но этот спуск вмиг прерывается.
Крыльям не дать мне поймать скорость волны.
Кто-то трубит над всей этой бездонностью.

Первым часам перезнать всю вселенную,
камня погладив солнечный край.
Странник вдруг вздрогнул под деревом с древнею
жаждой, пройдя через смерть, и дознавши, где рай

Умирает любовь не от старости
В тихом свете угасшей зари,-
Умирает любовь от усталости,
Умирает любовь от любви.
От любви, утомлённой величием
Недоступности красок холста,-
Убивает любовь безразличие,
Убивает любовь пустота.
Называют по имени-отчеству,
Расширяется жизненный круг.
И цветёт по полям одиночество
Горьким цветом душевных разлук.
От неё ни уедешь, ни денешься,
Не утопишь в французском вине,-
Увядает любовь от безденежья
И немеет любовь в тишине.
Умирает любовь не от старости,
Ей другие симптомы близки,-
Умирает любовь от усталости,
Умирает любовь от тоски.
Ю. Алтайцев

Не знаю, почему такая ассоциация с выложенным Северной Пчелой, но вот -

Лучше тебе не знать из каких глубин
добывают энергию те, кто отчаянно нелюбим,
кто всегда одинок словно Белый Бим
Черное ухо;
как челюскинец среди льдин -
на пределе слуха -
сквозь шумной толпы прибой
различить пытается хоть малейший сбой
в том как ровно, спокойно, глухо
бьется сердце в чужой груди.

Лучше тебе не знать из каких веществ
обретают счастье, когда тех существ,
чье тепло столь необходимо,
нету рядом; как даже за барной стойкой
одиночество неубиваемо настолько,
настолько цело и невредимо,
что совсем без разницы сколько
и что ты пьешь -
ни за что на свете вкуса не разберешь,
абсолютно все оказывается едино;
и не важно по какому пути пойдешь,
одиночество будет необходимо,
в смысле - никак его не обойдешь.

Лучше тебе не знать из каких ночей
выживают те, кто давно ничей;
как из тусклых звезд, скупо мерцающих над столицей,
выгребают тепло себе по крупицам,
чтоб хоть как-то дожить до утра;
лучше не знать как им порой не спится,
тем, кто умеет читать по лицам -
по любимым лицам! -
предстоящий прогноз утрат.
Тем, кто действительно будет рад,
если получится ошибиться.

Лучше тебе не знать тишины, говорить, не снижая тона,
лишь бы не слышать в толпе повсеместного стона:
чем я ему так нехороша?
чем я ей столь не угоден?
Громкость - самая забористая анаша,
лучшая из иллюзий, что ты свободен;
и ещё – научись беседовать о погоде,
способ всегда прокатывает, хоть и не нов,
чтоб любой разговор вести не спеша,
лишь бы не знать из каких притонов - самых безрадостных снов -
по утрам вытаскивается душа.

Лучше тебе не видеть всех этих затертых пленок,
поцарапанных фотографий -
потому что зрачок острее чем бритва;
лучше не знать механизм человеческих шестеренок,
у которых нарушен трафик,
у которых не жизнь, а сплошная битва -
и никто не метит попасть в ветераны:
потому что их не спасет ни одна молитва,
никакой доктор Хаус не вылечит эти раны.

Лучше тебе не знать ничего о них, кроме
факта, что те, кто всегда живут на изломе,
отлично владеют собой и не смотрятся лживо,
если хохочут, будто закадровым смехом в ситкоме;
что те, кто всегда веселы, и ярко сияют, и выглядят живо –
на деле
давно
пребывают
в коме.

(с)

Вискоза, спасибо! Замечательный стих